Si yo no me incendio,
si tú no te incendias,
si nosotros no nos incendiamos,
¿cómo hacer luz de las tinieblas?
Nazim Hikmet
Cuantos seremos?
No sé cuántos seremos, pero que importa!
Uno que fuera, ya valía la pena
Aquí en el mundo, alguien que se condene
A no ser connivente
En esta farsa
Puesta en escena!
No podemos cambiar la hora de llegada,
Ni tal vez la más segura,
La de partida.
Pero podemos hacer el descubrimiento
De lo que vale
Y lo que no vale
En esta vida.
Y lo que no vale es esto, esta mentira
Cotidiana.
Esta comedia inhumana
Y triste,
Que cubre de terrible maldición
La propria indignación
Que le resiste.
Miguel Torga
Huelga
Quiero una huelga donde vayamos todos.
Una huelga de brazos, piernas, de cabellos,
una huelga naciendo en cada cuerpo.
Quiero una huelga
de obreros de palomas
de chóferes de flores
de técnicos de niños
de médicos de mujeres.
Quiero una huelga grande,
que hasta el amor alcance.
Una huelga donde todo se detenga,
el reloj las fábricas
el plantel los colegios
el bus los hospitales
la carretera los puertos.
Una huelga de ojos, de manos y de besos.
Una huelga donde respirar no sea permitido,
una huelga donde nazca el silencio
para oír los pasos del tirano que se marcha.
Gioconda Belli
Quien es tu enemigo?
El que tiene hambre y te roba
El ultimo pedazo de pan, lo llamas de enemigo
Pero no saltas al cuello
De tu ladrón que nunca ha tenido hambre.
Bertolt Brecht
El analfabeto político
El peor analfabeto es el analfabeto político
No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.
No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política.
No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.
Bertolt Brecht
Ara mateix
Ara mateix enfilo aquesta agulla
amb el fil d’un propòsit que no dic
i em poso a apedaçar. Cap dels prodigis
que anunciaven taumaturgs insignes
no s’ha complert i els anys passen de pressa.
De res a poc, i sempre amb vent de cara,
quin llarg camí d’angoixa i de silencis.
I som on som; més val saber-ho i dir-ho
i assentar els peus en terra i proclamar-nos
hereus d’un temps de dubtes i renúncies
en què els sorolls ofeguen les paraules
i amb molts miralls mig estrafem la vida.
De res no els val l’enyor o la complanta,
ni el toc de displicent malenconia
que ens posem per jersei o per corbata
quan sortim al carrer. Tenim a penes
el que tenim i prou: l’espai d’història
concreta que ens pertoca i un minúscul
territori per viure-la. Posem-nos
dempeus altra vegada i que se senti
la veu de tots, solemnement i clara.
Cridem qui som i que tothom ho escolti.
I, en acabat, que cadascú es vesteixi
com bonament li plagui, i via fora,
que tot està per fer i tot és possible.
Miquel Martí i PolEtiquetes de comentaris: Poesia
